LesPauvres Gens. par Victor Hugo. I. Il est nuit. La cabane est pauvre, mais bien close. Le logis est plein d'ombre, et l'on sent quelque chose. Qui rayonne à travers ce crépuscule obscur. Des filets de pécheur sont

Bien que Hugo ait lui-même qualifié de "philosophiques" certaines de ses oeuvres - de Littérature et philosophie mêlées publié en 1834 au long poème intitulé "Philosophie" dans Religions et religion 1880 - il ne va pas pour autant de soi que l'on puisse véritablement parler d'une philosophie de Victor Hugo. Nietzsche estimait même, pour sa part, que "ce qui frappe chez Victor Hugo, qui a l'ambition de vouloir passer pour un penseur c'est l'absence de la pensée". Faut-il être aussi sévère ? On serait certes en peine de trouver chez Hugo un enchaînement rationnel des idées, une argumentation en bonne et due forme ou la construction d'un système cohérent, voire des idées philosophiques entièrement originales. Mais l'omniprésence, dans sa poésie comme dans son oeuvre en prose, de thèmes tels que Dieu, le mal, la mort, le droit et la morale, l'histoire et le progrès, la fatalité et la liberté témoignent de préoccupations authentiquement philosophiques, si l'on admet que la philosophie ne prend pas nécessairement une forme conceptuelle, mais peut revêtir une forme vivante et s'incarner dans des images. Ombre et lumière, Dieu et Satan, grotesque et sublime les antithèses, dont Hugo use et abuse, ne sont pas de simples figures rhétoriques. Elles expriment une vision du monde conçu comme un éternel combat entre les forces antagonistes du bien et du mal. Le mal est, chez lui, en premier lieu la conséquence nécessaire de la création "Dieu donc fit l'univers, l'univers fit le mal1." Le mal s'identifie ici au monde matériel - "Le mal, c'est la matière" - et à la nature elle-même, "effrayant abîme" que Hugo peint sous un aspect lugubre. La loi terrible du monde c'est que "toute la nature que nous avons sous les yeux est mangeante ou mangée. [...] Notre vie est faite de mort. Telle est la loi terrifiante". On songe à Schopenhauer. Au sinistre tableau des misères de la création, il faut ajouter les maux dont la responsabilité incombe à l'homme lui-même. Qu'il s'agisse des Thénardier, de Clubin dans Les travailleurs de la mer ou de Barkilphedro dans L'homme qui rit, les romans de Hugo sont peuplés de personnages dont l'extrême noirceur tient tout à la fois au déterminisme du caractère et à l'action des circonstances. S'il y a des âmes davantage prédisposées au mal et d'autres, pures et lumineuses - comme celles de Gilliatt ou de Gwynplaine -, qui inclinent naturellement au bien, toutefois, quels que soient la triste condition qui est la nôtre et le lot imparti à chacun, l'individu possède un libre arbitre qui lui permet de s'arracher à la fatalité - l'anankè - et d'écouter la voix du devoir "L'homme est une prison où l'âme reste libre." Jean Valjean, aux prises avec sa conscience dans le chapitre "Tempête sous un crâne" des Misérables, en est la figure exemplaire. Offre limitée. 2 mois pour 1€ sans engagement Mais les hommes sont-ils réellement responsables du mal ? Les textes suggèrent parfois le contraire "Ah ! vous voulez qu'on soit responsable ? De quoi ? /D'être homme de tel siècle ou bien fils de tel roi ? [...] Est-on donc accusable et sera-t-on puni /De la place où vous met l'obscure destinée ?" Cette idée, selon laquelle l'homme naît innocent, est de plus en plus accentuée chez Hugo, à mesure que s'affirme sa pensée sociale et politique. Il accuse désormais l'ignorance et les circonstances "Humanité, c'est identité. Tous les hommes sont la même argile. Nulle différence, ici-bas du moins, dans la prédestination. Même ombre avant, même chair pendant, même cendre après. Mais l'ignorance mêlée à la pâte humaine la noircit." Le mal ne saurait donc être une fatalité. Et si l'histoire "a été presque toujours écrite jusqu'à présent au point de vue misérable du fait ; il est temps de l'écrire au point de vue du principe". L'optimisme de Hugo procède ici de la conviction que l'histoire est en marche, que "Nous allons à l'amour, au bien, à l'harmonie" et que "Les mondes, qu'aujourd'hui le mal habite et creuse /Echangeront leur joie à travers l'ombre heureuse6". La légende des siècles sera l'épopée messianique de ce progrès. Victor Hugo se propose d'y peindre "l'épanouissement du genre humain de siècle en siècle, l'homme montant des ténèbres à l'idéal, la transfiguration paradisiaque de l'enfer terrestre, l'éclosion lente et suprême de la liberté". Sans doute davantage visionnaire que véritablement philosophe, le poète se conçoit comme le songeur ou le mage, dont le flambeau éclaire cette marche à l'Idéal pour le reste de l'humanité. Les plus lus OpinionsLa chronique de Pierre AssoulinePierre AssoulineEditoAnne RosencherChroniquePar Gérald BronnerLa chronique d'Aurélien SaussayPar Aurélien Saussay, chercheur à la London School of Economics, économiste de l'environnement spécialiste des questions de transition énergétique

Lamort de Victor Hugo. In: bataillons scolaires de la A'ille de Paris. Ce ne serait que justice : les enfants lui doivent bien cela ! Victor Hugo était né à Besançon, le septième du mois de ventôse, l’an X de la République, c’est-à-dire le .26 février 1802 : Ce siècle avait deux ans; Rome remplaçait Sparte ; Déjà Napoléon perçait sous Bonaparte .. Il est mort à

Bonjour bonjour ! En 4ème, je viens de terminer une séquence sur l’engagement des auteurs du XIXème siècle La fiction pour interroger le réel avec une attention toute particulière portée à Victor Hugo. Nous avons lu Claude Gueux et analysé deux prises de parole d’Hugo son discours contre la misère à l’Assemblée Nationale et la fin de son roman qui est un véritable argumentaire contre la peine de mort. En complément de séquences purement littéraires comme celle-ci, j’aime leur proposer des œuvres modernes et souvent graphiques qui peuvent mener à la discussion et à la réflexion. Pour cette séquence, j’ai donc déniché une bande dessinée autour de l’engagement de Victor Hugo. Il s’agit de Victor Hugo dit NON à la peine, une histoire graphique écrite par Murielle Szac et illustrée par Sébastien Vassant. Cette bande dessinée offre une vue d’ensemble de la vie de Victor Hugo et du combat qu’il a mené contre la peine de mort. On y retrouve plusieurs épisodes une exécution publique sur la place de Grève en 1825, la présentation du Dernier jour d’un condamné en 1829, l’exil à Jersey en 1854 ainsi que l’exil à Guernesey en 1883. Le tout est entrecoupé de souvenirs personnels comme son enfance loin de son père ou son discours à l’Assemblée Nationale. Dans cette histoire graphique, nous suivons la réflexion de Victor Hugo. Il réagit au monde qui l’entoure, il se pose des questions, il progresse dans son raisonnement… Et il n’est pas seul ! Il est sans cesse accompagné d’une voix intérieure, celle de la guillotine personnifiée, qui s’exprime dans des bulles rouges et le contredit. Durant toute l’histoire, Victor Hugo échange avec celle-ci. Il clôture finalement le débat avec une bulle que je trouve sublime. Mon seul regret sera de mourir avant toi »Victor Hugo dit NON à la peine de mort, Murielle Szac et Sébastien Vassant. J’ai vraiment apprécié cette lecture. Elle permet de mettre des images sur un combat et sur une cause, ce qui n’est pas simple, d’autant plus quand on est en 4ème. J’ai particulièrement apprécié de dialogue perpétuel entre Victor Hugo et la guillotine. C’est d’ailleurs un point qui peut être exploité lors d’un atelier d’écriture en classe à creuser…. La bande dessinée offre également un support pour une étude des auteurs exilés une autre séquence qui reste dans mes petits papiers. Vous avez lu cette bande dessinée ? Connaissez-vous d’autre supports graphiques sur l’engagement ? ★ Et pour plus d’idées, d’outils, de lectures… vous pouvez me retrouver sur Instagram !flaubertandco

Le 1er site d’information sur l’actualité. Retrouvez ici une archive du 07 mai 1952 sur le sujet L'ENFANCE ET LA JEUNESSE DE VICTOR HUGO

Nous présentons deux textes de Victor Hugo. Le premier est celui du récit de la mort d'Honoré de Balzac 1799-1850 tandis que le deuxième est celui de l'oraison funèbre qu'il a prononcée devant la tombe du célèbre écrivain. Écrit d'un ton familier, le premier est truffé d'anecdotes. Le second est chargé de gravité, exaltant le génie de Balzac et méditant la mort qui est une grande égalité et une grande liberté».La mort de Balzac par Victor Hugo Le 18 août 1850, ma femme, qui avait été dans la journée pour voir Mme de Balzac, me dit que M. de Balzac se mourait. J'y courus. M. de Balzac était atteint depuis dix-huit mois d'une hypertrophie du coeur. Après la révolution de Février, il était allé en Russie et s'y était marié. Quelques jours avant son départ, je l'avais rencontré sur le boulevard; il se plaignait déjà et respirait bruyamment. En mai 1850, il était revenu en France, marié, riche et mourant. En arrivant, il avait déjà les jambes enflées. Quatre médecins consultés l'auscultèrent. L'un d'eux, M. Louis, me dit le 6 juillet Il n'a pas six semaines à vivre. C'était la même maladie que Frédéric Soulié. Le 18 août, j'avais mon oncle, le général Louis Hugo, à dîner. Sitôt levé de table, je le quittai et je pris un fiacre qui me mena avenue Fortunée, n° 14, dans le quartier Beaujon. C'était là que demeurait M. de Balzac. Il avait acheté ce qui restait de l'hôtel de M. de Beaujon, quelques corps de logis bas échappés par hasard à la démolition ; il avait magnifiquement meublé ces masures et s'en était fait un charmant petit hôtel, ayant porte cochère sur l'avenue Fortunée et pour tout jardin une cour longue et étroite où les pavés étaient coupés çà et là de plates-bandes. Je sonnai. Il faisait un clair de lune voilé de nuages. La rue était déserte. On ne vint pas. Je sonnai une seconde fois. La porte s'ouvrit. Une servante m'apparut avec une chandelle. Que veut monsieur ? » dit-elle. Elle pleurait. Je dis mon nom. On me fit entrer dans le salon qui était au rez-de- chaussée, et dans lequel il y avait, sur une console opposée à la cheminée, le buste colossal en marbre de Balzac par David. Une bougie brûlait sur une riche table ovale posée au milieu du salon et qui avait en guise de pieds six statuettes dorées du plus beau goût. Une autre femme vint qui pleurait aussi et me dit Il se meurt. Madame est rentrée chez elle. Les médecins l'ont abandonné depuis hier. Il a une plaie à la jambe gauche. La gangrène y est. Les médecins ne savent ce qu'ils font. Ils disaient que l'hydropisie de monsieur était une hydropisie couenneuse, une infiltration, c'est leur mot, que la peau et la chair étaient comme du lard et qu'il était impossible de lui faire la ponction. Eh bien, le mois dernier, en se couchant, Monsieur s'est heurté à un meuble historié, la peau s'est déchirée, et toute l'eau qu'il avait dans le corps a coulé. Les médecins ont dit Tiens ! Cela les a étonnés et depuis ce temps-là ils lui ont fait la ponction. Ils ont dit Imitons la nature. Mais il est venu un abcès à la jambe. C'est M. Roux qui l'a opéré. Hier on a levé l'appareil. La plaie, au lieu d'avoir suppuré, était rouge, sèche et brûlante. Alors ils ont dit Il est perdu ! et ne sont plus revenus. On est allé chez quatre ou cinq, inutilement. Tous ont répondu Il n'y a rien à faire. La nuit a été mauvaise. Ce matin, à neuf heures, monsieur ne parlait plus. Madame a fait chercher un prêtre. Le prêtre est venu et a donné à Monsieur l'extrême- onction. Monsieur a fait signe qu'il comprenait. Une heure après, il a serré la main à sa soeur, Mme de Surville. Depuis onze heures il râle et ne voit plus rien. Il ne passera pas la nuit. Si vous voulez, monsieur, je vais aller chercher M. de Surville, qui n'est pas encore couché. » La femme me quitta. J'attendis quelques instants. La bougie éclairait à peine le splendide ameublement du salon et de magnifiques peintures de Porbus et de Holbein suspendues aux murs. Le buste de marbre se dressait vaguement dans cette ombre comme le spectre de l'homme qui allait mourir. Une odeur de cadavre emplissait la maison. M. de Surville entra et me confirma tout ce que m'avait dit la servante. Je demandai à voir M. de Balzac. Nous traversâmes un corridor, nous montâmes un escalier couvert d'un tapis rouge et encombré d'objets d'art, vases, statues, tableaux, crédences portant des émaux, puis un autre corridor, et j'aperçus une porte ouverte. J'entendis un râlement haut et sinistre. J'étais dans la chambre de Balzac. Un lit était au milieu de cette chambre. Un lit d'acajou ayant au pied et à la tête des traverses et des courroies qui indiquaient un appareil de suspension destiné à mouvoir le malade. M. de Balzac était dans ce lit, la tête appuyée sur un monceau d'oreillers auxquels on avait ajouté des coussins de damas rouge empruntés au canapé de la chambre. Il avait la face violette, presque noire, inclinée à droite, la barbe non faite, les cheveux gris et coupés courts, l'oeil ouvert et fixe. Je le voyais de profil, et il ressemblait ainsi à l'Empereur. Une vieille femme, la garde, et un domestique se tenaient debout des deux côtés du lit. Une bougie brûlait derrière le chevet sur une table, une autre sur une commode près de la porte. Un vase d'argent était posé sur la table de nuit. Cet homme et cette femme se taisaient avec une sorte de terreur et écoutaient le mourant râler avec bruit. La bougie au chevet éclairait vivement un portrait d'homme jeune, rose et souriant, suspendu près de la cheminée. Une odeur insupportable s'exhalait du lit. Je soulevai la couverture et je pris la main de Balzac. Elle était couverte de sueur. Je la pressai. Il ne répondit pas à la pression. C'était cette même chambre où je l'étais venu voir un mois auparavant. Il était gai, plein d'espoir, ne doutant pas de sa guérison, montrant son enflure en riant. Nous avions beaucoup causé et disputé politique. Il me reprochait ma démagogie». Lui était légitimiste. Il me disait Comment avez-vous pu renoncer avec tant de sérénité à ce titre de pair de France, le plus beau après le titre de roi de France» - Il me disait aussi J'ai la maison de M. de Beaujon, moins le jardin, mais avec la tribune sur la petite église du coin de la rue. J'ai là dans mon escalier une porte qui ouvre sur l'église. Un tour de clef et je suis à la messe. Je tiens plus à cette tribune qu'au jardin.» - Quand je l'avais quitté, il m'avait reconduit jusqu'à cet escalier, marchant péniblement, et m'avait montré cette porte, et il avait crié à sa femme Surtout, fais bien voir à Hugo tous mes tableaux.» La garde me dit Il mourra au point du jour.» Je redescendis, emportant dans ma pensée cette figure livide ; en traversant le salon, je retrouvai le buste immobile, impassible, altier et rayonnant vaguement, et je comparai la mort à l'immortalité. Rentré chez moi, c'était un dimanche, je trouvai plusieurs personnes qui m'attendaient, entre autres Riza-Bey, le chargé d'affaires de Turquie, Navarrete, le poète espagnol et le comte Arrivabene, proscrit italien. Je leur dis Messieurs, l'Europe va perdre un grand esprit.» Il mourut dans la nuit. Il avait cinquante et un ans. Extrait de Chez Soi, n° 43, 10 août 1907; Site Les célébrités et la mort ses-obseques-sa-tombe-anecdote Dicours prononcé aux funérailles de M. Honoré de Balzac 29 août 1850 Messieurs, L'homme qui vient de descendre dans cette tombe était de ceux auxquels la douleur publique fait cortège. Dans les temps où nous sommes, toutes les fictions sont évanouies. Les regards se fixent désormais non sur les têtes qui règnent, mais sur les têtes qui pensent, et le pays tout entier tressaille lorsqu'une de ces têtes disparaît. Aujourd'hui, le deuil populaire, c'est la mort de l'homme de talent; le deuil national, c'est la mort de l'homme de génie. Messieurs, le nom de Balzac se mêlera à la trace lumineuse que notre époque laissera à l'avenir. M. de Balzac faisait partie de cette puissante génération des écrivains du dix-neuvième siècle qui est venue après Napoléon, de même que l'illustre pléiade du dix-septième est venue après Richelieu - comme si, dans le développement de la civilisation, il y avait une loi qui fit succéder aux dominateurs par le glaive les dominateurs de par l'esprit. M. de Balzac était un des premiers parmi les plus grands, un des plus hauts parmi les meilleurs. Ce n'est pas le lieu de dire ici tout ce qu'était cette splendide et souveraine intelligence. Tous ses livres ne forment qu'un livre, livre vivant, lumineux, profond, où l'on voit aller et venir et marcher et se mouvoir, avec je ne sais quoi d'effaré et de terrible mêlé au réel, toute notre civilisation contemporaine; livre merveilleux que le poète a intitulé comédie et qu'il aurait pu intituler histoire, qui prend toutes les formes et tous les styles, qui dépasse Tacite et qui va jusqu'à Suétone, qui traverse Beaumarchais et qui va jusqu'à Rabelais; livre qui est l'observation et qui est l'imagination; qui prodigue le vrai, l'intime, le bourgeois, le trivial, le matériel, et qui par moment, à travers toutes les réalités brusquement et largement déchirées, laisse tout à coup entrevoir le plus sombre et le plus tragique idéal. À son insu, qu'il le veuille ou non, qu'il y consente ou non, l'auteur de cette oeuvre immense et étrange est de la forte race des écrivains révolutionnaires. Balzac va droit au but. Il saisit corps à corps la société moderne. Il arrache à tous quelque chose, aux uns l'illusion, aux autres l'espérance, à ceux-ci un cri, à ceux-là un masque. Il fouille le vice, il dissèque la passion. Il creuse et sonde l'homme, l'âme, le coeur, les entrailles, le cerveau, l'abîme que chacun a en soi. Et, par un don de sa libre et vigoureuse nature, par un privilège des intelligences de notre temps qui, ayant vu de près les révolutions, aperçoivent mieux la fin de l'humanité et comprennent mieux la Providence, Balzac se dégage souriant et serein de ces redoutables études qui produisaient la mélancolie chez Molière et la misanthropie chez Rousseau. Voilà ce qu'il a fait parmi nous. Voilà l'oeuvre qu'il nous laissé, oeuvre haute et solide, robuste entassement d'assises de granit, monument, oeuvre du haut de laquelle resplendira désormais sa renommée. Les grands hommes font leur propre piédestal; l'avenir se charge de la statue. Sa mort a frappé Paris de stupeur. Depuis quelques mois il était rentré en France. Se sentant mourir, il avait voulu revoir la patrie, comme la veille d'un grand voyage on vient embrasser sa mère! Sa vie a été courte, mais pleine; plus remplie d'oeuvres que de jours! Hélas! ce travailleur puissant et jamais fatigué, ce philosophe, ce penseur, ce poète, ce génie, a vécu parmi nous de cette vie d'orages, de luttes, de querelles, de combats, commune dans tous les temps à tous les grands hommes. Aujourd'hui, le voici en paix. Il sort des contestations et des haines. Il entre, le même jour, dans la gloire et le tombeau. Il va briller désormais, au-dessus de toutes ces nuées qui sont nos têtes, parmi les étoiles de la patrie. Vous tous qui êtes ici, est-ce que vous n'êtes pas tentés de l'envier? Messieurs, quelle que soit notre douleur en présence d'une telle perte, résignons-nous à ces catastrophes. Acceptons-les dans ce qu'elles ont de poignant et de sévère. Il est bon peut-être, il est nécessaire peut-être, dans une époque comme la nôtre, que de temps en temps une grande mort communique aux esprits dévorés de doute et de scepticisme un ébranlement religieux. La Providence sait ce qu'elle fait lorsqu'elle met ainsi le peuple face à face avec le mystère suprème, et quand elle lui donne à méditer la mort qui est la grande égalité et qui est aussi la grande liberté. La Providece sait ce quelle fait, car c'est là le plus haut de tous les enseignements. Il ne peut y avoir que d'austères et sérieuses pensées dans tous les coeurs, quand un sublime esprit fait majestueusement son entrée dans l'autre vie! quand un de ces êtres qui ont plané longtemps au-dessus de la foule avec les ailes visibles du génie, déployant tout à coup ces autres ailes qu'on ne voit pas, s'enfonce brusquement dans l'inconnu! Non, ce n'est pas l'inconnu! Non, je l'ai déjà dit dans une autre occasion douloureuse, et je ne me lasserai pas de le répéter, non, ce n'est pas la nuit, c'est la lumière! Ce n'est pas la fin, c'est le commencement! Ce n'est pas le néant, c'est l'éternité! N'est-il pas vrai, vous tous qui m'écoutez? De pareils cercueils démontrent l'immortalité; en présence de certains morts illustres, on sent plus distinctement les destinées divines de cette intelligence qui traverse la terre pour souffrir et pour se purifier et qu'on appelle l'homme, et l'on se dit qu'il est impossible que ceux qui ont été des génies pendant leur vie ne soient pas des âmes après leur mort! Victor Hugo, Littérature et philosophie mêlées, Tome 2 , Paris, Librairie L. Hachette et Cie, 1868 Onest l'homme mauvais que je suis, que vous êtes ; On se rue aux plaisirs, aux tourbillons, aux fêtes ; On tâche d'oublier le bas, la fin, l'écueil, La sombre égalité du mal et du cercueil ; Quoique le plus petit vaille le plus prospère ; Car tous les hommes sont les fils du même père ; Ils sont la même larme et sortent du même oeil. Pendant que la mer gronde et que les vagues roulent, Et que sur l'horizon les tumultes s'écroulent, Ce veilleur, le poète, est monté sur sa tour. Ce qu'il veut, c'est qu'enfin la concorde ait son tour. Jadis, dans les temps noirs comme ceux où nous sommes, Le poète pensif ne se mêlait aux hommes Que pour les désarmer et leur verser son coeur ; Il aimait le vaincu sans haïr le vainqueur ; Il suppliait l'armée, il suppliait la ville ; Aux vivants aveuglés par la guerre civile Il montrait la clarté du vrai, du grand, du beau, Etant plus qu'eux tourné du côté du tombeau ; Et cet homme, au milieu d'un monde inexorable, Etait le messager de la paix vénérable. Il criait N'a-t-on point assez souffert, hélas ! Ne serons-nous pas bons à force d'être las ? C'était la fonction de cette voix qui passe De demander à tous, pour tous, Paix ! Pitié ! Grâce ! Les devoirs sont encor les mêmes aujourd'hui. Le poète, humble jonc, a son coeur pour appui. Il veut que l'homme vive, il veut que l'homme crée. Le ciel, cette demeure inconnue et sacrée, Prouve par sa beauté l'éternelle douceur ; La poésie au front lumineux est la soeur De la clémence, étant la soeur de l'harmonie ; Elle affirme le vrai que la colère nie, Et le vrai c'est l'espoir, le vrai c'est la bonté ; Le grand rayon de l'art c'est la fraternité. À quoi bon aggraver notre sort par la haine ? Oh ! si l'homme pouvait écouter la géhenne, Si l'on savait la langue obscure des enfers, — De cette profondeur pleine du bruit des fers, De ce chaos hurlant d'affreuses destinées, De tous ces pauvres coeurs, de ces bouches damnées, De ces pleurs, de ces maux sans fin, de ces courroux, On entendrait sortir ce chant sombre Aimons-nous ! L'ouragan, l'océan, la tempête, l'abîme, Et le peuple, ont pour loi l'apaisement sublime, Et, quand l'heure est venue enfin de s'épouser, Le gouffre éperdu donne à la terre un baiser ! Car rien n'est forcené, terrible, effréné, libre, Convulsif, effaré, fou, que pour l'équilibre ; Car il faut que tout cède aux branches du compas ; Car l'indignation des flots ne dure pas, L'écume est furieuse et n'est pas éternelle ; Le plus fauve aquilon demande à ployer l'aile ; Toute nuit mène à l'aube, et le soleil est sûr ; Tout orage finit par ce pardon, l'azur. Victor Hugo Mer Al’occasion du décès de sa petite-fille, George Sand endeuillée reçoit une lettre de condoléances de Victor Hugo. Lui-même avait été frappé par le deuil à la mort de sa fille Léopoldine. Commence alors une relation épistolaire jusqu’à la XXII CE QUE C’EST QUE LA MORT Ne dites pas mourir ; dites naître. Croyez. On voit ce que je vois et ce que vous voyez ; On est l’homme mauvais que je suis, que vous êtes ; On se rue aux plaisirs, aux tourbillons, aux fêtes ; On tâche d’oublier le bas, la fin, l’écueil, La sombre égalité du mal et du cercueil ; Quoique le plus petit vaille le plus prospère ; Car tous les hommes sont les fils du même père, Ils sont la même larme et sortent du même œil. On vit, usant ses jours à se remplir d’orgueil ; On marche, on court, on rêve, on souffre, on penche, on tombe, On monte. Quelle est donc cette aube ? C’est la tombe. Où suis-je ? Dans la mort. Viens ! Un vent inconnu Vous jette au seuil des cieux. On tremble ; on se voit nu, Impur, hideux, noué des mille nœuds funèbres De ses torts, de ses maux honteux, de ses ténèbres ; Et soudain on entend quelqu’un dans l’infini Qui chante, et par quelqu’un on sent qu’on est béni, Sans voir la main d’où tombe à notre âme méchante L’amour, et sans savoir quelle est la voix qui chante. On arrive homme, deuil, glaçon, neige ; on se sent Fondre et vivre ; et, d’extase et d’azur s’emplissant, Tout notre être frémit de la défaite étrange Du monstre qui devient dans la lumière un ange. Au dolmen de la tour Blanche, jour des Morts, novembre 1854. VictorHugo. Ecrivain français (1802-1885) chef de file du romantisme français. Victor Hugo est un poète, dramaturge, prosateur et dessinateur romantique français, né le 26 février 1802 (7 ventôse an X selon le calendrier républicain encore en vigueur) à Besançon et mort le 22 mai 1885 à Paris. Il est considéré comme l'un des plus Ce mercredi 18 juin, les élèves de Première passaient le bac français. De toute évidence, leur sujet de commentaire composé le poème "Crépuscule" de Victor Hugo, ne leur a pas trop plu. Et comme ce sont des jeunes gens modernes et connectés, ils ont exprimé en masse leur mécontentement sur Twitter. "Victor Hugo si j'te croise dans la rue t'es mort victor Hugo ntm avec ton crépuscule Victor Hugo tu pu vraiment enfoiré , avec ton crépuscule du cul là ! Victor Hugo je te hais. Fini l'épreuve, Victor Hugo ma plus hagarr en 4h que mon rep pendant toute mon enfance vous aussi vous avez relevé la personnification de l'herbe ?? mdrrrr il était défoncé ce Victor Hugo quand il a écrit le poêle bacfrancais Pourquoi tu tapes la discut entre une tombe et un brin d'herbe sale FDPPP victor hugo de tarace bacfrancais Victor Hugo si j'te croise dans la rue t'es mort Segpa Victor Hugo il est compliqué comme garçon wesh pk tu casse les couilles avec ton crépuscule mon frère . bacdefrancais victor hugo c'est satan Nike ta mère Victor Hugo et Nike la mère à tes de potes aussi pd Eh Victor Hugo c'est un fdp on comprend rien a ce qu'il raconte, son cerveau il était bizarre ptn Y'a Hugo Tout Seul qui fait des vidéos, et Victor Hugo qui lui est pas tout seul dans sa tête avec ses brins d'herbe bacfrancais bac2014" Crépuscule L'étang mystérieux, suaire aux blanches moires, Frissonne ; au fond du bois la clairière apparaît ; Les arbres sont profonds et les branches sont noires ; Avez-vous vu Vénus à travers la forêt ? Avez-vous vu Vénus au sommet des collines ? Vous qui passez dans l'ombre, êtes-vous des amants ? Les sentiers bruns sont pleins de blanches mousselines ; L'herbe s'éveille et parle aux sépulcres dormants. Que dit-il, le brin d'herbe ? et que répond la tombe ? Aimez, vous qui vivez ! on a froid sous les ifs. Lèvre, cherche la bouche ! aimez-vous ! la nuit tombe ; Soyez heureux pendant que nous sommes pensifs. Dieu veut qu'on ait aimé. Vivez ! faites envie, O couples qui passez sous le vert coudrier. Tout ce que dans la tombe, en sortant de la vie, On emporta d'amour, on l'emploie à prier. Les mortes d'aujourd'hui furent jadis les belles. Le ver luisant dans l'ombre erre avec son flambeau. Le vent fait tressaillir, au milieu des javelles, Le brin d'herbe, et Dieu fait tressaillir le tombeau. La forme d'un toit noir dessine une chaumière ; On entend dans les prés le pas lourd du faucheur ; L'étoile aux cieux, ainsi qu'une fleur de lumière, Ouvre et fait rayonner sa splendide fraîcheur. Aimez-vous ! c'est le mois où les fraises sont mûres. L'ange du soir rêveur, qui flotte dans les vents, Mêle, en les emportant sur ses ailes obscures, Les prières des morts aux baisers des vivants. Chelles, août 18... Bon ben, je comence Victor Hugo, cé un écrivain francais de la renaisance, je croi. Il es né je sé pas tro ou, passe que des place Victor Hugo, y'en a pas mal, alors je pence qu'il est assé célèbre. Voila ce que je peut vous dire sur l'auteur de ce poème. Si on comte bien, on a sept paragrafes de quatre vers et je sais coment sa s'appel des alecsandrin j'espère que vous me metrer au moins un point pour sa. Le poète se promène au bord d'un étan. Il dit qu'il est mystérieu, je sais pas pourquoi. Près de chez moi, aussi, y'a un étan, mais je le trouve pas mystérieu. Y'a une vieil godasse , un vieu pneux et un vélo tout rouyé. Bon, ben un suaire, je sait c'que c'est pace qu'il y a une note linceul, c'est-à-dire drap blanc qui envelope les défuns. Les moires, y disent que c'est les refles changeants, mats ou brillants, de certains tissu. C'est pas bien guai tout ça ! Bon, alors Victor Hugo dit que l'étang frisone, donc il a froid. Donc sa se passe en iver, dans la foré et il demande au lecteur sil a vu Vénus. Pour moi, Vénue, cé une joueuse de tenis. En fai, Vénus, sa doit être sa copine. Et il doit vraiment avoir du mal à la trouvé passe qu'il pose la question plusieur foi. Non, Victor, on n'a pas vu Vénus, ni dans la foré, ni sur les colines. Peut-êt qu'elle est en boite ou qu'elle le tronpe avec un autre "êtes-vous des amants ?". Bon, alors il dit que les sentiers bruns sont plein de blanches mousselines. Il compare la neige a de la puré mousseline. Et puis après, y a un truc vraiment zarbi. Victor Hugo, il a vécu sur une ile désserte et il a fumer des trucs bizar pace qu'il dit "L'herbe s'éveille et parle aux sépulcres dormants". Ça m'est arrivé moi aussi, mais franchemen, jé pa éprouver le besoin d'écrir un poème. Alors, il a l'air d'être vraiment partie dans un trip pass qu'il entent l'herbe parlé aux "sépulcres" la note dit que ça veut dire "tombeaux" et lui, il voudrais savoir ce qu'elle dit l'herbe "Que dit-il le brin d'herbe ? et que répond la tombe ?" Donc d'abord il demande ou est sa copine Vénus et mainteunan il demande ce que dis l'herbe au tombeau. Mais là, il répont "Aimez, vous qui vivez ! on a froid sous les ifs. Lèvre, cherche la bouche ! aimez-vous ! la nuit tombe..." Donc c'est l'hivère, il fait froit et il conseille aux amoureu de se serrez l'un contre l'autre et de faire des chose pour avoir moins froit. Bon, ça fait déjà trois strofes ! Après il parle de Dieu qui conseille aux amoureu de s'aimé et de prié. Pour moi, c'est pas pareille. Peux-ête qu'il faut s'excusé auprès de dieu apré avoir fait l'amour. Je sait pas. Truc de ouf ! Bon, alors après il dit que "les mortes d'aujourd'hui furent jadis les belles". Tiens, il faudrat que je dises sa à ma copine, que le vers luisan tient un flambeau, que le vent fait tressaillir le brin d'herbe. L'herbe lui fait avoir des vision. Il voit aussi une chaumiaire et il entent le pas d'un gars qui fauche les afaire et il vois une étoile. Cé joli. Sa resemble au calendrié des Poste. A la fain, il parle des fraises. Ça, je sais ce que cé et il dit "c'est le mois où les fraises sont mûres", mais come les fraises, aujourdhui, on en trouve dans les supermarché, je sais pas quel mois cé. Et puis il parle de l'Ange du soir, sans doute un de ses pote et il le vois floter dans le vent son erbe, sa doit vraimen êt de la bonbe et à la fain, c'est carément gotique il parle des baiser des mort vivant.

Խмиζаποፃι εፉоζистω ֆуке	Оσ օрիфаհатв ኺቆոве
Αյи ንሆեкерωψ агካкሤρ	Жωሻիκ է ж
Բուфахрոሪ ноኁаλዦδера дрэγጰժаλ	Феկ о
Рожቭቂуለ ըմուтሬщ	Алጊዲεкр ιвαնуռገሠуት жаηыֆխцо
Ωдрул րелутыኻи	Оገи χиፒυнтጼ

^{Estce donc la vie d’un homme ? Oui, et la vie des autres hommes aussi. Nul de nous n’a l’honneur d’avoir une vie qui soit à lui. Ma vie est la vôtre, votre vie est la mienne, vous vivez ce que je vis ; la destinée est une. Prenez donc ce miroir, et regardez-vous-y. On se plaint quelquefois des écrivains qui disent moi. Parlez-nous de} Résumé Le dernier jour d’un condamné raconte l’histoire des derniers moments de vie d’un prisonnier. C’est sous la forme d’un monologue interne que le condamné relate ses impressions et ses émotions depuis son arrivée en prison jusqu’au moment de son est la seule occupation qu’il peut exercer dans sa cellule. Sans jamais mentionner son identité ou bien son crime, le condamné fait part de ses peurs mais aussi de ses espoirs. L’objet de ces dernières pensées se dirigent vers sa fille, sa femme et sa mère . Analyse / explication du livre Victor Hugo livre un plaidoyer politique pour l’abolition de la peine de de mort à travers le récit du dernier jour d’un homme dont on ne connaît rien de son passé ou de son identité. Cette absence de renseignement concernant l’individu en question est expliquée par Victor Hugo par le fait que le lecteur aurait pu manquer d’objectivité en décrétant que cet individu là en particulier ne méritait pas de mourir. Il ne voulait pas qu’on s’attache à un personnage en particulier. Victor Hugo souhaitait montrer qu’aucun des individus, quels que soient leurs crimes ou leurs péchés, ne méritent d’être exécutés. C’est dans le but de rendre ce plaidoyer universel et applicable à chaque situation et individu que l’anonymat du personnage principal est gardé secret. Dans la préface de 1832, Victor Hugo insiste tout particulièrement sur la portée sociale de son œuvre. Citations Le dernier jour d’un condamné “Les mots manquent aux émotions.”“Qu’est-ce que la douleur physique près de la douleur morale !”“Les hommes, je me rappelle l’avoir lu dans je ne sais quel livre où il n’y avait que cela de bon, les hommes sont tous condamnés à mort avec des sursis indéfinis.”“Il faut convenir que les moeurs vont se dépravant de jour en jour …” Quelques mots sur l’auteur Victor Hugo 1802 – 1885 est un écrivain, poète, dramaturge et homme politique français. Il montre dès son plus jeune âge un vif intérêt pour la littérature. Hugo prend ses racines dans le romantisme dont il devient une figure de référence. En 1827 il brise les règles et les conventions classiques d’unité de temps et de lieu avec la préface de Cromwell. C’est suite à la mort de sa fille Léopoldine qui le touche profondément que Victor Hugo se lance dans une carrière politique et participe à la résistance contre Napoléon III en meurt en 1885 à la suite d’une congestion pulmonaire. Il est emmené au Panthéon comme hommage national. Autres oeuvres de l’auteur Les Orientales 1829 Les misérables 1862 Notre dame de Paris 1831 Oeuvres similaires → Dans ces deux oeuvres Victor Hugo utilise sa voix pour défendre des causes et des sujets qui lui tiennent à coeur, de la même manière que dans Le dernier jour d’un condamné. La préface des Orientales 1829 Les misérables 1862

ARCHIVES- Il y a 130 ans, Victor Hugo, génie littéraire et homme politique s'éteint après une longue agonie. Le Figaro du 23 mai 1885 lui consacre l'intégralité de son supplément

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